Le loup qui n'avait plus peur

Hugo le loup le répétait à qui voulait l'entendre : « Moi, je n'ai peur de rien. » Il le disait devant l'orage, devant la rivière en crue, devant le grondement de l'ours brun du nord de la forêt. En vérité, chaque fois, son cœur battait la chamade, mais il serrait les dents et gardait la tête haute.

Un jour, la meute dut traverser le ravin suspendu, un pont de bois branlant au-dessus d'un torrent glacé. Hugo avança le premier, comme toujours, pour prouver qu'il n'avait peur de rien. À mi-chemin, une planche craqua sous sa patte, et il se figea, incapable d'avancer ni de reculer.

« Hugo, ça va ? » demanda sa petite sœur Lila, restée à l'entrée du pont. « J'ai... » commença Hugo, puis il s'arrêta. Toute la meute le regardait. Il prit une grande inspiration et dit, pour la première fois de sa vie : « J'ai peur. Vraiment peur. »

Au lieu de rire, Lila avança doucement sur le pont et lui tendit la patte. « Moi aussi j'ai peur, dit-elle. Mais à deux, ça fait moins peur. » Ensemble, pas à pas, ils traversèrent le pont branlant, et toute la meute suivit derrière, chacun avouant enfin sa propre peur à voix haute.

Ce soir-là, Hugo comprit que prétendre n'avoir jamais peur ne l'avait rendu ni plus fort ni moins seul — alors qu'admettre sa peur, pour une fois, lui avait donné une sœur sur qui compter au milieu du pont. Depuis, il dit encore qu'il est courageux, mais plus jamais qu'il n'a peur de rien.