La graine de Lucie

Lucie avait une graine dans la main. Une toute petite graine brune, plate comme une miette. « C'est un tournesol, dit Maman. Un jour, il sera grand comme toi. » Lucie ouvrit de grands yeux. Ils mirent la graine dans un pot, avec de la terre toute douce. Lucie appuya dessus avec son doigt. Pouf.

« Maintenant, on arrose, et on attend », dit Maman. « On attend quoi ? » « Que ça pousse. » Lucie versa l'eau avec son arrosoir jaune : plic, ploc, glou. Elle se pencha sur le pot. Rien. Seulement de la terre sombre et mouillée.

Le lendemain matin, Lucie courut à la fenêtre. « Maman ! Ça a poussé ? » Maman regarda. « Pas encore. » Lucie regarda aussi, le nez dans le pot. Pas encore. Elle souffla dessus, fffff, au cas où. Rien.

Alors elle enfila ses bottes rouges et sauta dans une flaque. Plic, plouf ! Quand elle revint, elle regarda encore dans le pot. Rien. Elle soupira, un grand soupir qui fit trembler une petite motte de terre.

Le jour d'après, il pleuvait. Ploc, ploc, ploc contre la vitre. « Ça pousse ? » « Pas encore, dit Papa en pliant du linge. Mais la graine travaille, sous la terre. Elle est dans le noir, bien au chaud, et elle s'étire tout doucement. » Lucie colla son oreille contre le pot. Elle n'entendit rien d'autre que la pluie.

Ce soir-là, avant d'aller au lit, elle posa son lapin en peluche à côté du pot. « Tu surveilles », lui dit-elle. Puis elle chuchota : « Bonne nuit, graine. »

Le matin suivant, il n'y avait toujours rien. Et celui d'après non plus. Lucie regardait, soufflait, arrosait, plic, ploc, glou, et chaque fois elle disait : « Pas encore. »

Puis, un matin, elle s'approcha du pot sur la pointe des pieds et s'arrêta net. Au milieu de la terre, il y avait un tout petit bout de vert, courbé comme un crochet. Lucie retint son souffle. « Maman », murmura-t-elle, parce que c'était si petit qu'on ne pouvait pas crier. Maman vint voir. Papa vint voir. Lucie approcha un doigt, très doucement, et toucha le crochet vert. Il était tout frais. « Bonjour », dit-elle.

Le soir, Lucie enfila son pyjama. Le pot attendait sur le rebord de la fenêtre, dans la lumière de la lune. « Bonne nuit, petite pousse », dit-elle. Le pot ne répondit rien. Lucie grimpa dans son lit, serra son lapin contre elle et ferma les yeux. Dans le noir du pot, la pousse s'étirait encore un petit peu, juste un petit peu, comme tous les soirs.