La petite citrouille et les fantômes

Potiron était une petite citrouille toute ronde, posée sur la dernière marche du perron. Papa l'avait creusée l'après-midi. Il lui avait dessiné deux yeux en triangle et un grand sourire avec une seule dent. Puis il avait glissé une bougie dans son ventre, et pouf ! Potiron s'était mise à briller.

« Voilà, avait dit Papa. Tu gardes la porte, ce soir. » Potiron était très fière. Elle regardait passer les enfants déguisés, un petit chat, un pirate, une abeille. Ils disaient « Oh, la belle citrouille ! » et son sourire en vacillait de plaisir.

Puis la nuit s'épaissit, la rue devint calme, et dans le jardin quelque chose bougea. Quelque chose de blanc, qui flottait entre les arbres. « Ouh… ouh… » fit le quelque chose.

Potiron fit tout son possible pour devenir encore plus ronde. Elle avait entendu parler des fantômes. Elle ne savait pas très bien ce qu'ils faisaient, mais ça avait l'air d'être des choses qui font « ouh ». Sa flamme se mit à trembler, flip, flap, flip.

Le blanc s'approcha, tout doucement. Il montait, il descendait, il se prenait dans les branches du pommier. C'était un petit fantôme, pas plus grand qu'un oreiller, avec deux trous noirs pour les yeux. Il s'arrêta devant la marche.

« Ouh… dit-il d'une toute petite voix. Je suis perdu. Il fait noir et j'ai un peu froid. » Potiron cligna de ses deux yeux triangles. Ce fantôme-là ne ressemblait pas du tout à ce qu'elle avait imaginé. Il tremblait plus fort que sa flamme.

« Viens, dit-elle. Moi, j'ai de la lumière. » Le petit fantôme se posa sur la marche, à côté d'elle. La lumière de la bougie dansait sur son drap blanc et le rendait tout doré. « Oh, c'est chaud, ouh ! » soupira-t-il. Il se colla contre Potiron.

Alors, d'autres petits blancs sortirent du jardin. Un, deux, trois fantômes, flottant sur la pointe des pieds. Ils s'installèrent tous autour de la citrouille, comme autour d'un feu de camp. « Ouh, ouh, ouh », murmuraient-ils, très bas, comme on fredonne.

Potiron fredonna avec eux. Sa flamme ne tremblait plus. Au bout d'un moment, les fantômes bâillèrent, l'un après l'autre. Ils décollèrent de la marche, légers comme du coton, et filèrent au-dessus du toit. « Bonne nuit, Potiron ! »

La porte s'ouvrit. Papa souffla doucement la bougie, et le jardin devint tout noir et tout calme. Potiron garda son sourire à une dent. Elle écouta le vent dans le pommier, fffff, fffff, et elle s'endormit sur sa marche.